jeux friands

bonne année

2009-01-04T17:35:30+01:00

Ne garder que le petit cœur tendre de la salade. Jeter tout le reste et le camelot qui vous l’a vantée avec, quitte à polluer le compost.
Bien nettoyer ce petit cœur de toutes ses prétentions démagogiques, royalistes et autres excréments…
Préparer une petite sauce avec un gramme d’humour, une pincée de piment, quelques larmes de citron défensif (l’agressif est aujourd’hui introuvable) et une bonne dose d’huile de coude.
Verser sur les rares petites feuilles sauvegardées (il faut souvent plusieurs salades pour en trouver). Déguster avec des amis.
Et là, même si votre portefeuille est devenu moins courtois, que votre moral erre avec ou sans déraison, une louchée de bonheur vous envahit : c’est quand même le pied d’avoir des amis !

BONNE ANNÉE À TOUS ET À BIENTÔT!

la poire

2008-12-19T18:08:40+01:00

AUTOPORTRAIT

J'en eu la forme, voire les talents
de ce fruit noble et envoûtant.
L'assise ronde, ferme sous la main
si cueillie à temps au jardin
puis s'étalant comme chair blette
quand l'épuisement de l'âge la guette.
Elle se laisse volontiers couvrir
de brûlante sauce au chocolat
ou volontiers se fait chérir
de sabayons et sorbets froids.
Epépinée, pelée, hachée
une larme de citron la conserve
la bonifie, la met en verve
même enfouie, gelée, glacée
dans les bas-fonds d'un saladier.
Son alcool fort mais délicat
royalement clôture les repas.
On la déguste et on l'oublie
une fois mangée c'est fini.
Peut-être un jour fut-elle belle?
Reste un trognon pour la poubelle.

À la page 419 de « la cuisine du marché » de Monsieur Paul Bocuse, j'ai déniché une recette de sabayon...
Merci à lui, ce fut une découverte bien agréable.
Sucre, jaunes d'oeufs, bien fouettés, vin blanc délicatement incorporé sur un feu très doux, quasi bain-marie,
comme une crème anglaise.
Parfumer au dernier moment d'un soupçon appuyé d'alcool de poire
et servir le tout avec fines tuiles ou crêpes dentelle sur des boules de glace au blé noir...
Un régal à vous faire oublier cette triste fin de fond de poubelle!

KIG HA FARS

2008-12-05T17:25:14+01:00

COUVENT

Nidifiée jusqu'aux yeux sous mes couvertures, je maudis cette clochette brandie par Mère Marie-Madeleine avec l'impétuosité qu'elle mettrait à arroser d'eau bénite un possédé du diable. Cible de sa rage matinale, le rideau blanc de ma cellule est ouvert d'un coup sec. Une fois de plus, mes ablutions matinales se limiteront à des contorsions secrètes sous ma robe de chambre, dans ce dortoir glacial, devant une cuvette pleine d'une eau froide chichement recueillie à l'unique robinet alimentant une trentaine de pensionnaires. Pas de douches, pas de baignoires, quelques bidets accessibles une fois par semaine dans une fragrance indescriptible...

Prière du lever, peau de chagrin et chair de poule ...

Uniforme, rang par deux, direction : la chapelle. Délicieux entr'acte parfumé d'encens et de chants grégoriens.
Rapide passage par le réfectoire où une insipide eau de chicorée légèrement aromatisée de café nous attiédit avec quelques tranches de pain rassis.

Prière du matin, le beurre et la confiture seront pour demain...

La matinée passe, les cours se succèdent, rythmés par des récrés où le ballon règne en maître après Dieu et Mère Marie-Christine. Un ballon de perdu, dix de gagnés, avec les points DH de Carambars, un de nos desserts réguliers.

Une prière, un cours : espace de temps où la femme cloîtrée, emmaillotée, voilée, n'a rien à nous dire. Seuls son silence et ses censures nous laissent supposer sa sagesse et son savoir.

Moment espéré : la distribution du courrier, ouvert bien évidemment par l'avidité curieuse et perverse de celles qui fantasment en nous éduquant des principes de base tel "méfiez-vous de vos frères surtout quand vous êtes seules le soir dans votre chambre".

Prière du midi, un rien nous nourrit…

Aujourd'hui : kig a fars. Le far gris, émietté dans de grands plats, nous leste plus conséquemment que les épinards du printemps, fleuris des pâquerettes de la dernière tonte du gazon. La sauce de la viande, du moins du gras qu'elles surnomment ainsi, nous sert de lipig.

Prière à qui veut bien l'entendre : gloire à toi, kig a fars de nos campagnes ...

Celui qui est soigneusement englouti dans un sac de lin finement cousu, coutures à l'extérieur, exercice de style pour jeune fille du cours ménager. Une simple pâte de farine de blé noir et d'eau, mais qui, parfumée, imprégnée, de légumes et de bons morceaux de porc et de boeuf prend un relief inestimable. Spirale de nos cahiers d'enfance, il reste aujourd'hui le roi de grandes fêtes conviviales.

Une pomme, terminera notre festin du jour.

Prière d'action de grâces : c'est quand les vacances ?

MÉANDRES

2008-11-08T11:23:32+01:00

C'était en septembre ...

Durant tout l'été

l'eau avait méandré dans les détours de ses rêves
déserté les vagues de l'océan
s'était évanouie en rosée

le sel avait fui le marais
disparu dans le soleil
s'était désagrégé jusque dans des pots de terre

les épis avaient refusé de germer
les moulins avaient ignoré le vent
les farines s'étaient enlisées dans les sabliers

le boulanger avait cherché son chat
le pétrin était resté sec
le pâton ne se levait plus le matin

les dernières miettes avaient moisi sans devenir panure
les souris ne trouvaient plus leur nid de mie
les bébés ne tétaient plus les croûtons

le pain faisait l'école buissonnière ...
il était perdu ...

Mêler dans une jatte un quart de litre de lait avec cent grammes de sucre en poudre, et laisser une gousse de vanille fendue dans sa longueur y macérer un petit moment . Dans un bol, battre quatre oeufs entiers comme pour une omelette .
Clarifier deux cent grammes de beurre dans une casserole en le faisant fondre à feu doux . Ecumer le dessus et récolter le liquide clair dans une poêle en évitant soigneusement de verser le dépôt blanchâtre de sa lie .
Tremper l'une après l'autre quatre belles tranches de brioches un peu rassises dans le lait puis dans les oeufs et les faire dorer au beurre dans la poêle .
Servir avec de belles fraises de Plougastel de ce début d'automne .

souvenir ouessantin

2008-10-20T16:41:49+02:00

UNE VIE DE CONGRE

Ténèbres sous-marines
Une boule noire au sémaphore
Un congre veille
Deux boules noires au sémaphore
Il engloutit la vieille
Trois boules noires au sémaphore
La tempête est proche
La mer ne bouge plus
On l'entend juste respirer par en dessous
prendre son souffle avant l'arrivée du vent .
Le congre est affamé.
Un éclair bleu d'argent et d'acier le captive
il happe la lumière
il se tord, se détord,
il est pris au piège du casier.
Un misérable maquereau l'y a attiré,
dessert empoisonné.

Il entend des voix. Celles de ses prédateurs. Par à-coups, la nasse remonte à la surface. La lumière envahit l'espace, les sons vibrent à l'écho de cette mer déjà attentive à sa prochaine colère.
Un caillou, un coup sec, le congre est assommé, extrait de sa cage. Il combat ardemment le pêcheur heureusement habitué des lieux et de ses locataires. Belle prise. La queue de l'animal fera le bonheur de la soupe de ce soir tandis que son ventrail honorera une matelote d'hiver, salée et dessalée selon les règles de l'art.
Le congre se débat encore. Il exerce en vain sa vengeance sur la main qui sépare à la hachette sa tête de sa queue. Sa forte mâchoire essaie d'agripper les doigts qui le frappent. Sa queue se tend, frissonne, vibre. Ses yeux suivent les préparatifs. Tomates du jardin, ail et oignon qui, au grenier, s'assèchent dans un océan débordant d'effluves de camomille et de centaurée.
Le congre tronçonné va dorer dans un beurre odorant, sublimé par du thym, du laurier et du safran. Il se sent bien au chaud, tapi dans ces senteurs bulbeuses, emmitouflé, porté aux nues d'une gastronomie qu'il ne pensait pas mériter. Il observe du fond de sa cocotte les premiers pas de valse du phare du Créach qui vont permettre à ses bourreaux d'éclairer le festin qu'il leur offre.

Le congre se congratule.
Ses entrailles ont retrouvé les fonds marinune partie de son corps est mis en conservesalée au sel de mer recueilli au grand air
sa queue va être dévorée dans un vent de tempête
en soupe dite pleine d'arêtes,
mais coiffée de senteurs,
dégustée par des amateurs
de goût et de sensations fortes.
Il a bien rempli sa vie
et sa panse.
Seule une petite fille lui laissera un souvenir amer.
Assise face à son grand-père
qui lisse sa moustache plissée de plaisir
une fesse sur le banc,
l'autre à moitié debout,
les pieds sur le postig,
fière de sa grand-mère, cuisinière
pense trop fort :
"Moi j'aime mon pépé,
mais je n'aime pas la soupe au congre".

Et l'œil du congre, au fond de la marmite, se fermera enfin...

Manifestation pacifique

2008-09-22T16:26:35+02:00

Ce poste doit être maintenu .
Les constipations financières de l'état doivent être traitées de façon appropriée .
L'avenir de nos enfants est en jeu .
Situation parfois délicate que celle de parent d'élève .

Mon imaginaire se morfond dans des méandres, malaises, insomnies ...
Réveils difficiles .

Autant faire la fête, se réunir autour d'un festin, voir la vie en rose, comme à Toulouse, affronter une mêlée ouverte, transformer l'essai, renforcer ses arguments ... autour d'un plat unique, convivial, gratiné : un cassoulet .

Ce plat, interdit dans les couvents provoquerait selon Saint Jérôme, docteur de l'Eglise, des effets pervers par son action excitante sur les organes génitaux par vents de haricots interposés. "In partibus genitalibus titilliationem producunt".

Notre rendez-vous avec les instances académiques est pour demain matin . Nous nous gavons de saucisse, d'oie confite et de haricots somptueusement enrobés de magnificences gastronomiques . Notre plein de doléances est arrimé, notre arme souterraine, intestine, concoctée .

Entrés en nombre dans le bureau confiné, notre éminent interlocuteur est très, très rapidement ébranlé par la justesse de notre réquisitoire .

La promptitude de sa décision a-t-elle été influencée par certaines flatulences ?

Peut-être ...
L'union fait la force, l'argumentaire, le sérieux, et les haricots ... l'efficacité .

Kerverous

2008-08-01T17:10:20+02:00

La guitare, légère, se cisèle dans les frisures du persil. Le violoncelle s’enfouit dans la profondeur du basilic. Le piano, un peu sourd, apporte sa langueur sauvage de laurier. Par petites touches, la fraîcheur piquante de la ciboulette tinte dans quelques notes de flûte pour se perdre dans la gravité lourde de menthe d’un saxo nostalgique. Les ondulations des cordes du thym, émaillé de citron, vibrent dans l’archet du violon. Le battement de l’ail palpite et se mesure aux inflexions débridées des oignons et échalotes, percussions qui heurtent, animent, font danser nos têtes et nos pieds enfouis dans les arômes, bercés par ces modulations dans lesquelles nous aimons nous noyer.

Le frémissement prolongé de la cymbale fait percevoir la subtilité de la marjolaine qui parfume les pizzas croustillantes. Nous valsons avec les poulets qui tournoient dans la cheminée, luisants d’huiles résonnantes d’épices, échappant aux flammèches bleues et vertes qui jaillissent des braises rougeoyantes. Nous attendons le gong qui nous signalera la fin de la lutte entre la bête et le feu en picorant dans les multiples salades et autres sonnailles aux accords martelés.

La grande pièce couronnée d’une mezzanine accueille avec volupté cette soirée « bœuf » où musique et effluves s’emmêlent dans le chas de la nuit. Intimité et liberté, un patchwork de créations sensuelles ouvertes aux regards. Une rencontre enrichie du chœur de la montagne où l’ankou cadence la mesure du temps au rythme du balancement de sa faux.

Tout alentour, les maisons ont été décerclées de leur inclinaison aux reflets mordorés. Les mines sans couvercle s’abandonnent à la mer inamovible des strates du ciel. Les dalles gisent dans l’infini de la terre inaccessible aux labours. L’eau s’infiltre, gémissante, et rouille les feuillets entrouverts, pages burinées par les palimpsestes d’une vie qui ne peut se muer en silence, car sans cesse agitée par les confidences de la lande.

L’ancre de la nuit s’est agrippée à l’éternité où le solo du chant de l’ardoise a été pris en otage par le tourbillon d’une profonde plénitude.

Alchimie d’une fête d’où l’ankou s’est enfui dans sa cacophonie discordante devenue inaudible.

Connivence…

nouvelle note

2008-07-13T16:55:21+02:00

Brest 92, 2008

Un ver de terre émancipé

rosissait sur le sable

il exhibait sa nudité

pour faire dorer son râble

l'impertinent...

L'hiver s'étonne de ces façons

l'été se maquille dans la loge

mais sur la plage il fait si bon

au soleil d'avril qui dérange

l'impertinent...

Les ailes vives d'un papillon

folâtraient sur la grève

il écarquille ses yeux ronds

quel spectacle de rêve

impertinent

Le ver de terre tombe amoureux

du papillon tout rose

une fête de l'amour heureux

sous un ciel en osmose

l'impertinent...

Au Moulin Blanc l'été suivant

les ailes furent nombreuses

à se croiser au gré des vents

d'une rade fastueuse

Le ver de terre étonné

par sa progéniture

se dit "bon sang, ces nouveau-nés

se sont fait des mâtures"

petits impertinents!

Moralité

Quand un ver prend son pied

méfions-nous des fantasmes

qu’il pourrait provoquer

l'impertinent...

Et pour rester dans l’ambiance des « Jean-Françouais de Nantes… », pourquoi ne pas tester un Picon-bière, voire un « Pencran » ?

Vous ne connaissez pas ? C’est un café arrosé : calva, lambig, armagnac…

Dans le coin, quand on est en voiture, pressé, coincé derrière un tracteur sur une route secondaire, le « Pencran » affiché à l’arrière de la remorque reste gravé dans la mémoire…

la roue, la selle et le pédalier

2008-07-04T15:23:15+02:00

Je fuis, je grimpe, je me faufile
dans un labyrinthe d’échelles de cordes suspendues à des patères en forme de selles de vélo. Des enchevêtrements de roues qui tournent, roulent, freinent ma marche ardue, car pour avancer je dois actionner un pédalier qui me fais progresser par ses seuls engrenages, cahin-caha, sans guidon, sans chaîne…
Je m’arrête un instant pour admirer un geai en queue de pie qui cajole un paon majestueux dans sa robe emplumée aux ocelles irisés de coloris merveilleusement chatoyants.
Tous ces cercles me narguent, me provoquent. A qui la circonférence, le rayon , le diamètre, la superficie ? Tous veulent connaître un détail de leur anatomie, un chiffre qui leur donne une identité. Mes calculs deviennent lancinants. Je m’enlise dans ces trois virgule mille quatre cent… et des poussières, poussières qui se multiplient et se perdent dans l’infini. Et ces PI.D, 2PI.R, PI.R2… Pierre 2 ?
Un personnage aux allures équivoques surgit dans ce décor, Pierre II. Il porte une longue robe blanche, largement ceinturée, une calotte bien ajustée et des lunettes aveugles aux montures violacées. Son crâne se déforme à chaque mouvement, sa calotte s’adapte à ces métamorphoses.
Un cortège se rassemble devant cet étrange individu, comme une procession honorant un dieu, silencieusement.
Ils se regroupent par couleurs. Des jaunes, des roses, des verts, même des blancs à pois rouge. Tous sont munis de cerceaux, certains un seul, d’autres deux, trois, voire cinq. Ces derniers sont curieusement emmêlés, comme les anneaux chinois des magiciens. Tous défilent un à un, s’inclinent, et avalent respectueusement un petit disque, tout blanc, presque plat, que leur tend leur idole.
Le geai joyeusement perché sur ma tête, me confie : »sa tête enfle, enfle… il sait tout… attention, il va buller ! ».
En effet, dans un hoquet, la bouche arrondie émet un énorme phylactère, une bulle toute ronde et toute vide qui éclate sans bruit, comme une bulle de savon, éclaboussant à peine les derniers processionnaires déguisés en chenilles.
Et tout ce cortège, ondulant des anneaux, à la queue leu leu, grimpe, descend, patine, s’infiltre partout, brandissant des bannières affabulatrices, creusant des sillons dans des liasses de papier.
Quelques papillons les regardent avec curiosité, en les narguant ; »elles mangent n’importe quoi, venant de n’importe où et de n’importe qui, elles vont crever, elles ne pourront jamais voler ! ». Et ils se dirigent benoîtement vers l’ouest, plein ouest, luttant contre le vent…
là où les cercles de fée, les rondes des korrigans, les valses des viltansous se conjuguent harmonieusement aux jeux de marelle du soleil et de la lune, laissant des empreintes indélébiles, invisibles aux yeux de ceux qui ne veulent pas voir.
Le marchand de sable ici aussi a changé d’objectif. Les enfants continuent de rêver mais tracent des ronds dans l’eau tandis que lui n’a plus qu’un cap : l’île aux trésors.

Un Brest/Paris 2008, embourbé dans une sauce couleur chocolat, fleurant « bon » le papier monnaie, enrubanné de slogans publicitaires, ramolli par la chaleur ou la pluie si la dose d’amidon est trop faible…
Je lui préfère le Paris/Brest. Sa pâte à chou, sa crème onctueuse et ce petit croquant d’amandes grillées effilées! Le déguster est un plaisir. Les amateurs connaissent les bonnes adresses.
Chapeau et merci à ceux qui s’engagent dans cette épreuve, si peu médiatisée, et qui ont de surcroît le courage de repartir aussitôt vers la capitale, sans même attendre le petit nuage de sucre glace qui aurait pu couronner leur exploit.